Её душа – хрустальная росинка,
Дрожащая на стебле утром ранним.
Любая ваша новая «картинка»
Способна в один миг её изранить.

Но вы слепы, и будете слепыми
В видениях и снах своих порочных.
Вы видите одно лишь своё имя
На пьедестале рейтинговых строчек.

Её душа – головка первоцвета,
Раскрывшаяся небесам апреля.
Но нет её в презренных тех «портретах».
Они пусты и я им не поверю.